O MENINO E A MOEDA

Leila Jalul

Pouco escrevi sobre os heróis contemporâneos Chico Mendes e Wilson Pinheiro, que aparece na foto ao lado. Jornalistas, historiadores, antropólogos e sociólogos fizeram isso. Relatos e reportagens, alguns com histórias vividas junto aos líderes seringueiros, com certeza, foram mais fiéis aos fatos.

Por terem ideais e sofrimentos compartilhados, atribuo aos jornalistas acreanos, desde o Varadouro, e outros, a edição dos fatos dentro do rigor da verdade. Outras divulgações embutem fantasias, lições de oportunismo e inverdades. Excetuo, como sempre, as que tenham algum valor.

Foi no tempo do governador Joaquim Macedo que Wilson Pinheiro foi assassinado. Nada que se parecesse com o auê formado quando da morte de Chico Mendes. Por uma razão simples: não se tratava de morte anunciada. Em Xapuri, o chefe do Gabinete Civil, Elias Mansour, ministrava uma palestra para os alunos de licenciatura parcelada em letras e pedagogia. Eu representava a Universidade Federal do Acre na cidade.

A notícia da morte do líder seringueiro voou rápida. Dali mesmo, zarpamos para Brasiléia, direto para a casa que abrigava o sindicato onde, ainda quente, estava estirado o seringueiro. Elias Mansour retorna para Rio Branco. Era necessário cumprir ações de governo que o fato exigia. E ali me deixou, sem conhecer ninguém, exceto o defunto e o médico Tufic Saad, irmão do Edu.

Não me exijo exatidão no que narro, considerando o tempo, o elemento surpresa, mas muita coisa gravei da cena. Na sala comprida, uns quase trinta homens se postaram ao fundo, com chapéus nas mãos, em tom de luto e, no início, o corpo, o médico, eu e uma outra criatura que julgo ser um agente de saúde.

Nada de dissecação de cadáver ou de qualquer outro procedimento médico apropriado, exceto a injeção de formol para a conservação do defunto pelo tempo preciso, até que seus companheiros de “empate” chegassem para as últimas homenagens.

Doutor Tufic, só por força da profissão, agüentou a tarefa. No meu caso, no do outro ajudante, apenas pela solidariedade. A sala ardia, nossos olhos queimavam, o silêncio daqueles homens doía, ensurdecia e, ao mesmo tempo, encorajavam.

Aí aparece um menino. Menino, modo de dizer, pela idade e pelo tamanho. Dos seus olhos, claramente saía um sentimento adulto de perda, de dor, de inconformismo. Pareciam querer negar a sua condição. Sai do fundo da sala, de dentre os homens, abre a boca de Wilson e, debaixo da língua, introduz uma moeda.

Não me perguntem de quanto, mas não entendi nada. Acho que o médico, menos ainda. Mas, quem sabe, um último desejo? Uma promessa? Um adjutório para que Wilson pudesse pagar seu ingresso na catraca do céu?

Terminado o suplício do formol, começou a chegar gente. Gente do mato, dos seringais e dos ramais. E, para surpresa geral, aparece um tal de Nilo, capataz de um fazendeiro. Entrou, olhou ao derredor, cumprimentou a um e a outro e se foi.

Sempre me disseram que estou meia hora atrás dos calendários e dos relógios. O certo é que depois fiquei sabendo que eliminaram o Nilo, numa espécie de ação coletiva, sem identificação de autoria, e a moeda era uma simpatia infalível para desvendar crimes.

Ora, se o criminoso costuma voltar ao local do crime, naquele o Nilo se deu mal. Mesmo sem relógio e calendário, sei que o menino cresceu, mataram o Chico Mendes e sei que o Wilson virou nome de ponte. Isso mesmo. Virou ponte.