A RUA DA FRENTE

Leila Jalul

A vaidade de quem manda nas coisas mexe com a cabeça do povo. Minha Pracinha do Quartel, tão antiga que nem eu, ajardinada, arborizada e cuidada pelos antigos detentos da Colônia Penal Agrícola Evaristo de Morais, mudou de nome. Aquele coreto com dois pés de bouganville, um de cada lado, serviu muito de esconderijo da molecada que namorava escondidíssima dos pais. Mudou de nome várias vezes, de fato e de direito. Praça da Escola Normal, Praça da PM, Praça Plácido de Castro e, agora, recentemente, por um decreto secreto, virou Praça da Revolução.

Os mais antigos do que eu, tipo Dona Guiomar, Dona Belmira, Dona Xavier e Dona Odete Azevedo, Seu Fausto Robalo, entre outros, insistiam em dizer que aquela região havia sido cemitério de bolivianos e que, não raro, afloravam pedaços de fêmures, crânios, tíbias e perônios, agora modernamente apelidados de fíbulas, ou seja, uns restinhos de esqueletos humanos. Nesse assunto, não assino nem reconheço firma.

A hoje prefeitura já foi cadeia e também hotel de luxo – Hotel Chuí. A área já foi palco de um crime de amor. O presidiário João Mulato matou a filha da Dona Umbelina, moça de reconhecida beleza: Rosalina Silveira.

O imponente e recentíssimamente inaugurado Colégio Estadual Barão do Rio Branco – CEBRB, já se chamou Escola Normal Lourenço Filho, por onde transitaram os renomados padre Arnaud, professora Palmerinda Figueiredo, Almada Brito e outros. Já foi Ceseme, CERB. O que foi feito do Lourenço Filho? Será que acharam o nome feio? Ou o homem nunca educou ninguém?

E a praça mudando. Praça da Cadeia, Praça do Quartel, do Ceseme, do Coreto, Plácido de Castro. Por quanto tempo será da Revolução? Será que um dia vai ser chamada Praça do CERBR?

No segundo distrito também adotaram essa mania. Hoje todos só abrem a boca para falar no Calçadão da Gameleira. Também pudera. O bicho ficou bonito demais da conta. Ali era a Rua da Frente, e, mais recentemente, a 17 de Novembro. Os velhos casarões abrigavam as lojas dos homens que tinham os pés no Acre e a alma voltada para a Meca e para seus torrões destruídos.

Não sou capaz de ser fiel à moral, bons costumes e motivos do exílio amazônico de cada um deles. A maioria, com certeza, foi movida por dinheiro e frutos do processo de seleção da imigração. Nestas plagas ninguém via russos, ucranianos, alemães ou italianos. Era um norte que não servia para os nórdicos, ou para qualquer outro povo de tez rosada.

Os nomes José, Francisco, Antonio, Severino, de sobrenomes Silva, Souza, Pereira, soavam diferentes perto dos das figuras de som difícil de pronunciar e de escrever: Aziz Abucater, Rachid Duck, Abdul Manasfy, Aref Jarud, Omar Satut, Demétrio Fecury, Bacchi Danaoui, Anuar Beiruth, Ried Hirgezhi, Tufic Assmar, e por aí vai.

Eram os comerciantes da Rua da Frente, ou seja, da 17 de Novembro, melhor dizendo, ali no Calçadão da Gameleira, onde se compravam sonhos e realidades. Colchas de brocado de Damasco, aparelhos de jantar de beira dourada, sedas finas, brincos enormes, diretamente de Beirute para as orelhas acreanas, candeeiros de manga de cristal, aladins, tapetes com paisagens de oásis, aparelhos de narguilé dourados, louças simples, tigelinhas de faiança e canecas de alumínio e todo tipo de aviamentos.

Enfim, um verdadeiro mercado persa. Um mundo das arábias, sem camelos. O transporte de cargas e passageiros era no lombo de uns burricos magros que ficavam estacionados ali defronte da casa Yunes ou numas carroças de bois de canga que faziam cocô perto da frondosa Gameleira.

Tenho olhos de progresso, achei tudo muito bonito ontem e melhor hoje, mas, por caridade, preservem e não alterem tanto os nomes. A razão social tem muito a ver com a razão emocional. E não inventem de mudar meu nome.