NO TEMPO DAS DILIGÊNCIAS

Leila Jalul


Devo ser organizada, até na ordem e grau do querer bem. Tudo tem que ser escalonado, ou me embanano. Há pessoas que a gente gosta sem que elas saibam. Há pessoas que detestamos, também sem que elas saibam. Isso é maravilhoso. Não precisamos anunciar aos quatro ventos de quem mais gostamos e de quem menos gostamos. Ódio não faz parte do meu calendário, nem do dicionário.

As pessoas de quem gostamos, mesmo que nos intriguem na sua trajetória, são motivos de preocupações e horas perdidas de sono. Amo o Lhé, o Brachula, ou como quer que o chamem. Pode até ser Abrahim Farhat. Amo e fim. Mas, na mesma proporção que o amo, estou sempre a me questionar onde foi que o Lhé perdeu o fio da história.

É tão instigante que até me pergunto se não fui eu quem desaprendeu a assumir meu verdadeiro papel na história do mundo. Se foi antes, se foi depois do PT. Se ele já nasceu com a missão de ser motivo de grandes dúvidas ideológicas. Até já me perguntei se o Lhé não é um ET praticante e convicto de sua missão nesse mundo doido, de gente doida, de patrões doidos, de famílias doidas. O certo que o Lhe é meu motivo de ficar acordada, noite após noite, dia, após dia.

Dizem que o Lhe era rico. Que seu pai era rico. Todos somos ricos, a depender da vontade de Deus e dos Maranatas. Riquíssimos, já que o ser humano se diferencia dos símios e das borboletas. O pensar é riqueza.

Conta a lenda que o Lhé é um militante de esquerda, desde os tempos de Adões e Evas. No entanto, jamais conheceu os paraísos. Veio com a missão de aglutinar, de ser mecenas das artes e das guerras. Procede. Procede, mas há controvérsias. Uma grande dúvida sobre o meu Brachula é: onde foi parar a fortuna, a maior das fortunas do planeta?

Uma vez me responderam que a coisa foi mais ou menos assim: Lhé, com a consciência livre e decidida, com dinheiro no bolso, mandou buscar um carregamento de armas na extinta URSS. As armas e as balas. As armas chegaram. As balas, não. Cada coisa a seu tempo. Senão seria uma revolução tendente ao fracasso. Revolução que é revolução tem que ser desenhada, estruturada, pensada e decidida. O povo da Farc (ou seria das?), tinha fome de justiça, gosto de sangue na boca.

O kremlim não podia arriscar. Os moscovitas não queriam comprometimento maior, além de Cuba. E as balas? Cadê as balas? O Lhé precisava receber as faturas para manter vivos os seus propósitos. Pediu as balas. Mandaram as balas até Belém. De Belém até Rio Branco, as balas foram mal acondicionadas no navio Sobral Santos e molharam. Umedeceram, perderam o viço e o poder de explosão. Aí fudeu tudo. Os guerrilheiros não pagaram a conta e o Lhé faliu.

Uma corrente dos contadores de estórias avisaram: a conta também não foi paga porque o Lhé separou uns 50 rifles Winchester para os piquetes, repiquetes e empates de uma outra revolta que acontecia por aqui. A contagem das Farcs não bateu.

Diretamente da boca do Lhé ouvi uma estorinha de uma tal de pistola Shimith OS 38, americana legítima, tipo aquelas que a gente vê nos duelos entre rivais, onde os caras se afastam 30 metros, e, o que atirar primeiro, matar primeiro, ganha a parada.

Não sei, acho tudo isso uma grande mentira. Mas, acreditando no bom senso do mundo, a historiadora Fátima Almeida, o amigo também historiador Marcos Vinícius, o outro não menos conhecedor dos fatos, Gerson Albuquerque, passarão as estórias do Lhé diretamente para o papel digno da história do Acre.

Lhé, mil perdões pelo relato e pelas fotos. Um beijo grande no seu coração de grande revolucionário. Ainda faremos um ato público, onde somente eu e você, empunhando um pé (ou um pequeno galho) de cedro, libertaremos a Palestina.