COMIGO NÃO, VIOLÃO!

Leila Jalul

Quando ainda gente, minha paixão era a música. A paixão ainda existe. Em menor escala, mas existe. Eu que deixei de ser gente.

Decorava letras de velhas e novas canções, com a maior facilidade do mundo. Em espanhol, em latim, em francês, italiano, e em português. Quanto mais velhas, mais eu lembrava.

E assim, não era raro vir o padre me pedir para cantar, em latim, um trecho de encomenda de defunto rico. “Quando coeli movedi sunt et terra...”

Atendia, com a maior satisfação. Não pelo defunto, mas pela música. E transitava livremente pelo Tantum Ergo Sacramentum até Espinita, de Une Mèche de Cheveux até Bocca di Rosa, numa pernada só.

Ocorre é que tem gente que não sabe o que é bom senso, nem entende nada de sentimentos. Gosta mesmo é de tripudiar.

Me procura um cara, cantador, seresteiro, metido a imitar Frank Sinatra. Fazia muito tempo que estava de olho nele. Na minha cabeça passava que, se namorássemos, juntaríamos a fome com a vontade de comer música.

Tudo errado. O cara queria era mostrar seus acordes para a Islene, uma boneca mignon, linda. Boneca linda, daquelas que não se desarrumava nunca, não se despenteava nunca. Olhos de azeviche.

A intenção dele era copiar a letra de uma antiga valsa que dizia: "...eu vi, numa vitrine de cristal, sobre um soberbo pedestal, uma boneca encantadora".

Até aí tudo bem. Cabia certinho. Mas, continuava: "...seu cabelo tinha a cor do sol a irradiar fulgor, raios de amor, seus olhos eram circunvagos no romantismo azul dos lagos, mãos liriais, pés divinais", e por aí vai.

Até esse momento, ensinei a letra e a melodia.

- Peraí, cara, larga de ser ridículo. O cabelo da Islene é preto que nem a asa da graúna. Canta outra. Canta Marina, canta morena dos olhos d’água, canta qualquer outra coisa que pareça com ela.

O ciúme tomou conta de mim. Teve lágrimas, um acerto de contas de dois longos anos de paixão recolhida. Naquele dia, pelo menos naquele dia, a noite foi nossa, só nossa e de mais ninguém.